In mezzo a tutta questa vasta coltre di tenebre c’era sempre stato uno sprazzo di sole, ma era sparito. Quella sera lasciai l’università con un senso di malinconia. C’era una pila di libri su una scrivania, la guardavano con orgoglio e dicevano: “Retorica? L’abbiamo cambiata. Abbiamo in una classe un tot di studenti (unità, come per esempio 100 cc d’acqua) e un tot di classi per un professore e...”. Squadre a destra, colonna a sinistra, e al diavolo tutto, ne abbiamo troppi da istruire.
La Sua definizione di insegnante spiccherà sempre nella mia mente come qualcosa di bello e raro quasi quanto il radio. Ci vuole un genio per insegnare. E quel genio è Lei. Dai Suoi corsi di retorica, grandi quanto erano, sono usciti uomini che ho rivisto nel frattempo, uomini che pensano. Non importa se quelle cose sono cadute su una così gran quantità di terreno sterile. Era inevitabile e lo sarà per sempre. Molti di noi, che in questo mondo sono alla ricerca di qualcosa, La ricordano e La riveriscono. Li ho sentiti parlare.
Non permetta a questo di turbarLa in alcun modo. Consideri che io sia un ribelle, un anticonformista, qualunque cosa. Uno di questi giorni scriverò queste cose in un libro, e quando lo farò, la sua retorica, ora assai malconcia, sarà aperta sulla scrivania accanto a me.
Può essere pericoloso pensare certe cose a venticinque anni, forse sarebbe meglio lasciare queste faccende a menti più irreggimentate della mia.
Comunque e in ogni caso... dovevo scriverLe questa lettera, stamattina, con la speranza che Lei stia bene e per dirLe che Lei mi ha aiutato in molti modi; ed eccola qui, una sorta di saggio veemente sull’istruzione e sono certo che ne abbia avuto abbastanza.
Comunque, auguro il meglio che ci sia al mondo, all’uomo migliore che abbia mai incontrato.
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